Quand l'incompétence conduit à l'inimaginable...

Il était une fois...

Non, en fait, il n'y a pas si longtemps que ça, le souverain Dargos XXXIII se morfondait sur sa planète. Après des générations et des générations de lutte acharnée pour obtenir le pouvoir et accomplir de nouvelles conquêtes, il fallait se rendre à l'évidence : sa famille n'était pas faite pour diriger une planète, et encore moins un empire.

Pourtant, ce n'était pas faute d'avoir essayé une fois, deux fois, trois fois... trente-trois fois, au total. Echec sur échec. La tyrannie eut tôt fait d'échouer face aux vagues de mécontentement général. La démocratie avait flanché sous la corruption. Le système de partage totalitaire mit rapidement au point mort l'intégralité de l'industrie de la planète. Le partenariat de commerce globalisé avait engendré une fuite de capitaux complètement aberrante. Chaque génération avait apporté son lot de ruines, et il avait décidé que son règne serait le suivant : "Démerdez-vous, je m'en lave les mains."

Las, il voyait la planète se détériorait jour après jour. Plus un sou dans les caisses royales, et ses nombreux héritiers, tous illégitimes, car Dargos était un homme à femmes qui se refusait au mariage, s'étripaient joyeusement au travers de la guerre civile qui ravageait la surface de cet amas de terre. Ce n'était pas faute d'avoir une planète accueillante aux terres fertiles et luxuriantes. Seul aspect assez reluisant, au fond, de cet empire. Seul aspect que Dargos daignait observer et considérer.

L'évidence étant démontrée, Dargos avait décidé de se retirer. Jeune retraite. A peine âgé de 40 ans, il avait entamé une formation de palefrenier pour les concours mécanico-épiques des domaines ducaux. Il allait partir et il s'était décidé à laisser une forte et désagréable impression à ce peuple en déliquescence. Il ne savait pas encore par quel moyen, mais il se devait de le faire. Pour leur montrer une fois pour toute qu'il en avait une paire, et que c'était bien lui le patron jusqu'à présent.

Alors qu'il se rendait au spatioport où l'intégralité de ses affaires avait été chargée dans l'aéronef royal, il entendit un bruit assourdissant, qu'il reconnut de suite comme étant des outils frappant allègrement sur un turbo-réacteur en plein fonctionnement. Il ne s'étonnait plus des facéties de ses mécaniciens, après qu'ils eurent rasé la moitié d'une ville en testant les conditions de rupture du noyau énergétique d'un croiseur, tout cela sous le règne de son père, cet incapable. Souvenir de son enfance, mais souvenir abêtissant.

Il se rendit donc à l'origine de ce vacarme, et découvrit un jeune mécanicien en salopette bleu, portant des lunettes épaisses et qui se noircissaient à vue d'œil sous l'effet d'embrassement de sa clé à molette qu'il fracassait allègrement sur la carcasse externe de la machine... jusqu'à ce que le flux crépitant du réacteur se stabilise et émette une flamme de propulsion uniforme.
"Voilà ! Rudimentaire, mais ô combien efficace."

Il appuya sur une partie de la carlingue, et le moteur s'arrêta aussitôt. De suite, il se releva prestement et se dirigea vers un petit chariot. Là, il prit un pot qu'il renversa au-dessus de sa tête, et Dargos sentit immédiatement la température chuter de manière dramatique. Du tritium surgelé ? Cet homme était tout simplement fou !

Une fois les volutes blanches de tritium évanouies, il enleva ses gants et ses lunettes. Cela ne lui donna pas un air plus reconnaissable, sous la couche de suie marron-violacé. Il lui tendit la main, et Dargos, décontenancé, la lui serra en retour.
"A qui ai-je l'honneur ? Le propriétaire de ce vieux coucou ?"

De suite, Dargos prit un air outré. Qui était cet odieux personnage ? Sale, familier, avec certainement plusieurs cases en moins dans la caboche. S'il le voulait, il le ferait fusiller sur le champs. Et pourtant... une idée lui traversa l'esprit, une idée qui n'eut pas à faire énormément de chemin pour le convaincre.
" - En effet. Pourrais-je connaître votre identité ?
- Raogi, monsieur. Raogi Agiri. De Agiri Sax & Co. Nous nous occupons de vos vaisseaux depuis bien 300 ans. Enfin, de ce qu'en dit mon père quand il n'est pas rond comme un melon. C'est-à-dire que ça remonte au moins au nouvel an dernier.
- Bien. J'aimerai prendre mon vaisseau le plus tôt possible. J'espère que ce que je viens de voir est le dernier de vos essais de révision avant mon départ.
- C'est exact, monsieur. Je viens de terminer. Je finis de m'épousseter, et je vous rends votre clef crypté. Et vous n'oublierez pas de payer avant de partir.
- En effet, cela serait du plus mauvais effet."

Le mécanicien se retourna, farfouilla dans sa large trousse à outils et en sortit un objet cristallin. Puis, il le tendit à Dargos. Ce dernier, un large sourire aux lèvres, se massa les mains, comme s'il était en train d'enlever une gangue imaginaire qui les recouvrait. Enfin, d'une main, il prit la clef et de l'autre, il laissa tomber quelque chose dans l'autre main du mécanicien.
"- Mon royaume pour un carosse.
- Hein ?"

Alors que Raogi avait pris un air ahuri des moins seyants, Dargos se dirigea vers la porte de son vaisseau sous les yeux hagards de ses conseillers. Raogi regarda sa main pour y découvrir ce qui ressemblait à une bague.
" - Hey, monsieur... euh... machin, quoi, qu'est-ce que cela signifie ?
- Voici votre paiement : je vous lègue cette planète ainsi que l'intégralité de ses ressources. Amusez-vous bien !"

Sur ce, il referma la porte de son vaisseau. L'intégralité du spatioport resta comme figé durant de longues minutes alors que le vaisseau démarrait et s'en allait vers des cieux plus cléments. Puis, au bout d'un moment, le mécanicien fut le seul à reprendre ses esprits et commença à s'affoler.
"Le patron va me tuer..."